Vecchi amici, ma come stai, sei dimagrito, siamo invecchiati, saremo mica maturati? Mi ero quasi scordata dei loro respiri, dei loro ritardi, di quel modo di ridere insieme di notte, e qualcuno ritorna da un viaggio, qualcuno è partito e si tira avanti, tutti, e poi alle sette del mattino i fusilli alla pancetta stappando una bottiglia di rosso sembrano un'epifania sulle nostre esistenze, ché non andremo a dormire nemmeno questa volta ma almeno si mettono su i Creedence e si torna a casa con il sole. E non importa se al Dorsoduro non c'è posto, va bene un altro, va bene anche per terra, per fare i giullari e ridere e bere e sof